Cada tarde un viento huracanadome estremece.
Son las sombras de todos los ancestros
y la linea final
de este viejo y siniestro Labordeta.
De mi no queda casi nada
y ellos, que se lo saben,
me asedian en las tardes de cierzo
como si nada quedara del recuerdo.
Se van. Nos vamos. Todos.
La esperanza se quedó arrinconada,
la libertad se tambalea
y todo lo que pensamos que un día llegaría
se ha quedado desierto en la memoria.
Tardes de fabula dorada
muertas en el secuestro de los días.
Son las sombras de todos los ancestros
y la linea final
de este viejo y siniestro Labordeta.
De mi no queda casi nada
y ellos, que se lo saben,
me asedian en las tardes de cierzo
como si nada quedara del recuerdo.
Se van. Nos vamos. Todos.
La esperanza se quedó arrinconada,
la libertad se tambalea
y todo lo que pensamos que un día llegaría
se ha quedado desierto en la memoria.
Tardes de fabula dorada
muertas en el secuestro de los días.
Visto en: Flores de Ombligo de Venus en muro de Betanzos
BSO: "Somos" de Jose Antonio Labordeta interpretada por Ambar Martiatu
Sí, buen viaje, maestro.
ResponderEliminarAunque nos dejes un poco más solos.
Es triste, Amio.
ResponderEliminarUn abrazo.
Unas frases perfectas para una despedida.
ResponderEliminarQue descanse en paz.
Tu si que sabes hacer homenajes. Que su memoria nos ilumine
ResponderEliminarEra un tipo grande
ResponderEliminarBuen Viaje :) Es verdad que nos quedamos un poco más solos. Un abrazo, Amio.
ResponderEliminargosto particularmente da luz :)
ResponderEliminarLa mochila, a mi me preocupa la mochila.
ResponderEliminarYo cuando sea mayor quiero ser Labordeta. Lo digo en serio.
ResponderEliminarOtro abrazo más
Por cierto, ¿flores de ombligo de Venus?. Es estupendo que haya poetas-botánicos y/o botánicos-poetas.
ResponderEliminarEl penúltimo...