El pasado miércoles volví 20 años atrás durante unas horas.
Por esas coincidencias de la vida, del espacio tiempo, en Santiago participé en unos partidillos de baloncesto el mismo día que había un concierto de una banda que frecuentaba yo hace dos décadas cuando Madrid era un hervidero de locales con música en directo.
Como hace veinte años jugué la pachanguita y luego, duchado y cenado, salí a escuchar a la incombustible Tonky Blues Band del incombustible Tonky de la Peña acompañada por el increíble Marcos Coll a la armónica.
Delicatessen.
Durante esas horas realmente volví a lo que eran magníficos planes de sábado cuando las preocupaciones y las responsabilidades eran de juguete.
Visto en: Tonky Blues Band + Marcos Coll, Directo en Sala Moon, Santiago de Compostela
BSO1: Tributo a los Viejos - Tonky Blues Band
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BSO2: I ain't superstitious - Rico McClarrin + Marcos Coll versionando a Howlin' Wolf
Recostados contra el cierre de la finca, los dos jubilados, agrietadas ya sus pieles por largas jornadas de trabajo a la intemperie, miraban los campos.
Hacía ya rato que había amanecido pero aún la escarcha de enero pintaba de blanco hojas y ramillos. - ¿Lo echas de menos?- dijo uno.
- ¿El qué?
- El trabajo, digo. Si echas de menos las mañanas como esta teniendo tanta faena por delante.
- Solo echo de menos los ratos buenos que haberlos los hubo. Pero hay muchas cosas que tuve que hacer que no querría que volvieran.
- Es posible que tengas razón,..., si, ...pero a mi se me llevan los demonios cuando veo a otros trabajando estos campos.
- ¿Los demonios?, a mi ya tendrán ocasión de llevarme, cuando vea que estos campos ya no los trabaje nadie... ... ¿qué? ¿seguimos el paseo?.
Recorría Roma, casi al límite de un síndrome de Stendhal. Contemplaba lo que un día fueron maravillas, impresionantes obras de dimensiones colosales, ahora reducidas a montones de piedras, meros vestigios que a duras penas conseguían dar algunas pistas sobre su pasado glorioso.
No era capaz de comprender que fue lo que hizo que todo aquello, diseñado para una pretendida eternidad en la capital del mundo de entonces, se viniera abajo en algún momento.
Poco sospechaba que el día siguiente iba a proporcionarme una terrible demostración de todo ello.
Y mientras todas las pantallas del mundo emitían las mismas imágenes no podía quitarme de la cabeza una estrofa de Battiato:
Vivo alla fine dell'Impero Romano // Vivo al final del Imperio Romano in un giardino di ciliege // en un jardín de cerezos che spruzzano il loro succo // que rocían su zumo sulla mia faccia slavata. // sobre mi cara lavada
- (...) si recuerdo muy vivamente un incidente, retrocedo al momento en que ocurrió: me convierto en un distraído, como usted dice. Salto hacia atrás durante un momento. Naturalmente, no tenemos medios de permanecer atrás durante un período cualquiera de Tiempo, como tampoco un salvaje o un animal pueden sostenerse en el aire seis pies por encima de la tierra. Pero el hombre civilizado está en mejores condiciones que el salvaje a ese respecto. Puede elevarse en un globo pese a la gravitación; y ¿por qué no ha de poder esperarse que al final sea capaz de detener o de acelerar su impulso a lo largo de la dimensión del Tiempo, o incluso de dar la vuelta y de viajar en el otro sentido?
-¡Oh!, eso... -comentó Filby- es...
-¿Por qué no ...? -dijo el Viajero a través del Tiempo.
-Eso va contra La Razón --terminó Filby.
-¿¿Qué Razón?? -dijo el Viajero a través del Tiempo
Un sitio extraño, si señor. No es como me lo imaginaba y eso que había visitado otros parecidos.
No se cuanto tiempo estare por este cuadrante aqui o con cuanta frecuencia volveré...
Pero ¡ a lo hecho pecho !
A.C. # posted by amio : 10:55:00 PM
Siete años Siete después de ese "Hello World" todavía ando por aquí, aunque casi todo lo de 2003 y 2004 se perdiera "como lágrimas en la lluvia" debido a mi proverbial poca pericia.
Personalmente, me sorprende pensar que lleve tanto tiempo, aunque con altibajos, haciendo algo que empezó con un reconocimiento de ser otro proyecto acabado al comenzar, no en vano llevaba el subtitulo
"Tributo al hombre que empezó muchas cosas y no acabó ningu...".
Me parece todo tan lejano...
Acababa de proclamarse el fin de las acciones militares en Iraq tras la toma de Bagdad.
Sadam Hussein seguía en paredero desconocido.
Hacía dos meses que Juan Pablo II habia visitado España.
Aznar era el Presidente del cuaderno azul y las Azores.
Alonso no había ganado aún su primer Gran Premio.
La Economía Española crecía al 2,3%
Youtube? Twitter? que era Twitter?
¿Que estaban haciendo ustedes hace siete años cuando este mindundi tuvo la ocurrencia de darle al boton "Create a Blog"?
(...) a diferencia de las demás procesiones, que se anuncian con estruendo sonoro de músicas militares, redobles de tambor y choque de herrados cascos de caballos sobre las anchas losas del pavimento, esta de la Soledad va tan muda, en silencio tan profundo, que el pueblo la ha bautizado con el expresivo nombre de procesión de los calladitos. Diríase que un tierno respeto a la desolación y al abandono de la Virgen, un recelo de turbar mi triste ensimismamiento, han presidido a la idea de esta procesión bella y singular, que es -a su manera- obra de arte.
(...) venían las primeras las hermanas de las cofradías de los Dolores, la Soledad y la Orden Tercera: gente humilde y artesana, llena de fe, vestida de hábito o de lana gruesa, con el escapulario muy a la vista, descollando sobre la espalda y el pecho. A estas devotas -entre las cuales se contaban muchas encorvadas vejezuelas, muchas mozas de rostro feo y vulgar- los grupos de las bocacalles nada las decían, o las despachaban con burletas irónicas y mordaces, con ronquidos de fingida codicia voluptuosa. El tiroteo empezaba al primer traje de seda, a la primer mantilla garbosamente prendida y llevada. Estas se habían replegado a retaguardia, muy cerca de la Virgen y alrededor de la Generala, que presidía la procesión; y eran todas o casi todas las señoras de algún viso de Marineda, las que no tenían el marido republicano intransigente y poseían un pinto de gro y un rebozo de encaje. Fantástica impresión producía el verlas avanzar sosteniendo el cirio con la mano enguantada, y divisar los rostros iluminados por aquella luz intermitente, que arrancaba a veces mi destello al broche de diamantes con que se sujetaba la mantilla o descubría de improviso la blancura de una garganta, el rosicler de una boca, el coquetón y estrecho calzado que aprisionaba un pie diminuto.
Ya, a lo lejos, erguida en el aire, oscilando ligeramente -no más de lo preciso para dar a su misteriosa figura apariencia de vida real-, se divisaba la venerada efigie, la Virgen del Dolor. Luengos lutos negros, arrastrando y rebosando de las andas, envolvían a la Madre de Cristo. Una sola espada, aguda y reluciente, se hincaba en su afligido corazón. Sobre el pecho se cruzaban sus manos delicadas y amarillas, como reprimiendo la ola de lágrimas que quería desbordarse. Era conmovedora aquella imagen pobremente vestida, sin adornos, sin bordados, sin joyas, sin más que dos gotas de llanto que al desprenderse de los ojos brillaban sobre la surcada mejilla.
El silencio absoluto hacía más extraña la aparición, más temerosa la doble fila de enlutadas mujeres por cima las cuales se cernía otra mujer, llorando, con el corazón partido. Sin duda el efecto de la procesión consistía en que mientras las mujeres vivas, por su mutismo y su compostura, parecían imágenes, la imagen, vestida como las que la escoltaban, parecía mujer de carne y hueso
"El tiempo es, dice Mr. de Ségur, la tela con que está hecha nuestra vida; es el bien que debemos gastar con mas economía y el que dejamos volar mas fácilmente. No parece sino que el tiempo es una carga pesada. Olvidamos que es nuestra existencia y que esta se va apagando todos los instantes. Sepamos, pues, emplear el tiempo en la persuasión de que no hemos hecho nada si nos queda alguna cosa por hacer. Consideremos á cada día como si compusiese nuestra vida entera y de este modo nos apresuraremos á utilizarle. Mientras que se difiere, la vida pasa".
"Los días, dice Simón de Nantua, son la moneda de la vida; las horas, la moneda del día. Con céntimos se hacen francos, con los francos, luises, pero lo que se disipa no entra en cuenta. El tiempo que se aloja no vuelve; porque lo pasado es un golfo de donde no puede sacarse nada. Cuidado con lo que en él se deja caer! No se puede reparar un día mal empleado, y creo que el verdadero modo de obrar con prudencia, es no dejar escapar el tiempo sin haber aprovechado de todo lo que puede dar."
Diccionario general, usual y clásico de educación, instrucción y enseñanza o arte de instruirse uno mismo y de enseñar á los demas;
resumen y complemento de lo mejor que se ha escrito sobre los medios y modo de educar é instruir á los hombres por mas de quinientos autores franceses, españoles, ingleses, etc. formado sobre el que escribió en francés, Mr. T.U.M.
por D. Pío Zuazua Profesor de idiomas del Instituto de San Sebastian.
Uno puede llegar, aparecer, ser encontrado -creo ciegamente en el saludo-...
...pero no creo en las despedidas.
Estoy convencido que nadie que realmente haya "estado" es capaz de irse, porque ya habrá dejado allí una parte de si mismo.
Quizá solo fuera un guiño, un comentario, una sonrisa, quizá fuera toda una vida, o un simple y efímero baile a la luz de la luna...
...no, eso no se lo puede llevar nadie consigo.
Recuerdo cuando un día hice, jugando con un niño, un agujero en la arena de la orilla de la playa. Luego lo tapé de nuevo, y cuando nos íbamos, el niño, sin dejar de mirar atrás dijo inquietantemente:
¿Sabes? Has vuelto a llenarlo de arena, pero el agujero "sigue" ahí.
BSO: Hoy necesito hacer (y este post, con su temática, se presta bien a ello) un pequeño homenaje a Mary Travers - la bella Mary de Peter, Paul & Mary, que hoy dijo ¡hasta luego! tras habernos regalado grandes momentos. ¡Va por ella!
And when I die, and when I'm dead, dead and gone, There'll be one child born and a world to carry on, There'll be one child born to carry on.
I'm not scared of dyin' and I don't really care If it's peace you find in dyin', well, then let the time be near; If it's peace you find in dying, when dyin' time is here, Just bundle up my coffin, cause it's cold way down there.
My troubles are many, they're as deep as a well, I can swear there ain't no heaven, but I pray there ain't no hell. Swear there ain't no heaven, pray there ain't no hell, But I'll never know by livin', only my dyin' will tell Only my dyin' will tell.
Give me my freedom, for as long as I be, All I ask of livin' is to have no chains on me. All I ask I of livin' is to have no chains on me, And all I ask of dyin' is to go naturally I only wanna go naturally.
And when I die, and when I'm gone, There'll be one child born and a world to carry on, There'll be one child born to carry on. Comin' as I go, and a world to carry on. There'll be one child born to carry on.
Y cuando muera y cuando este muerto muerto y me haya ido Nacerá un niño y un mundo para continuar nacerá un niño para continuar
No tengo miedo a morir y realmente no me importa si es paz lo que encuentras al morir bien, deja que se acerque el tiempo. si es paz lo que se encuentra al morir, cuando llegue el tiempo de la muerte solo envuelve mi ataúd porque allí abajo hace frío.
Mis problemas son muchos y además profundos puedo jurar que no hay cielo pero rezo para que no haya infierno juro que no hay cielo rezo para que no haya infierno Pero nunca lo sabré viviendo solo mi muerte me lo dirá solo mi muerte me lo dirá Dame mi libertad, mientras yo exista todo lo que le pido a la vida es no tener cadenas todo lo que le pido a la vida es no tener cadenas, y todo lo que le pido a la muerte es irme naturalmente solo quiero irme naturalmente
Y cuando muera y cuando me haya ido Nacerá un niño y un mundo para continuar nacerá un niño para continuar Llegando cuando yo me vaya y un mundo para continuar nacerá un niño para continuar
Publicado en el Defensor Diario de Newark - Newark Daily Advocate 25 de Marzo de 1893
Predicciones para dentro de 100 años (1993)
(...) Cada persona con una mínima educación y mente inquieta escribe un libro. Por lo general es un libro superficial, pero crece en volumen e indica la excitación cerebral que está intentando expresarse por si misma. Hemos llegado a un estado en el que se imprimen más libros de los que el mundo pueda leer. Esto es cierto no solo para libros que no merecen ser leídos, sino también para aquellos que lo son.
Interpreto todo esto como el resultado de una nueva emancipación intelectual, y de la diseminación del conocimiento en lugar de una concentración de la cultura.
Todo el mundo quiere decir algo. Pero lentamente se va aceptando que no todo el mundo tiene algo que decir. Por ello uno puede incluso en este momento detectar las causas que producirán reacción.
En 100 años no se imprimirán tantos libros, pero se dirán muchas más cosas. Eso me parece inevitable.
Ciertamente, esta dirección de desarrollo intelectual implica que el ser humano, si continua progresando, alcanza un estado, tanto individual como social, en el que está menos preocupado por hablar que por hacer. (...)
Este sorprendente texto es un extracto de un artículo publicado hace hoy 116 años dos meses y 16 días en un periódico de Newark (Ohio) en el que se preguntaba a varios "brillantes periodistas" (sic) sobre como sería la sociedad un siglo después.
Asombrosamente estos párrafos de A.C. Wheeler (apodado Nym Crinkle) bien pudieran pertenecer a algún artículo contemporáneo sobre la denominada blogosfera, blogocosa, bitácoras...
Todo el artículo en general es muy interesante, como son las cosas vistas con la perspectiva que da el tiempo. A modo de simple muestra, rescato alguna de las perlas de los otros tres autores:
George Alfred Townsend
"Europa nos está influenciando fuertemente y ello durará mucho tiempo probablemente para nuestro bien. ¿Que podremos aprender de Carolina del Norte o Indiana que sea mejor que las relaciones sexuales Europeas?"
"¿No hubiera sido una mejor interpretación del Gobierno que el nuestro hubiera comprado el teléfono al principio por un millón de dólares en lugar de gravar a los clientes durante dos generaciones cincuenta dólares al año?"
"El hogar debería ser libre, el poder civil, y no el eclesiástico, debería celebrar todos los casamientos."
Kate Field
"Todo depende de nuestras mujeres. Si se casan por amor y no por conveniencia; si cultivan el interior de su cabeza de la misma manera que ahora se interesan por la moda.; si "encajan" en los cuerpos sanos que la madre naturaleza pretendió que las madres de la raza humana poseyeran; si enseñan a sus hijos a respetarse ellos mismos y a respetar la autoridad, los americanos de 1993 recordarán a sus ancestros de 1893 poco menos que como vulgares e ignorantes paganos"
John Swanton
"Presumo que antes del próximo siglo acabe las funciones y poderes de nuestro gobierno aumentarán grandemente; que los ferrocarriles, telégrafos y muchas otras cosas, actualmente poseídas como explotaciones privadas serán propiedad pública; que la Ley, Medicina y Teología serán más razonables que lo son ahora; que las invenciones y descubrimientos serán mayores que los que nunca tuvimos y que el bienestar de la humanidad será mayor que lo es ahora, en esta era de confusión".
Visto en: Un post del magnífico blog Paleo-Future (el futuro que nunca fue) al que llevo enganchado más de dos años y donde podéis leer el artículo original escaneado.
Fotografía: Interior de oficina en el Parque Skansen de Estocolmo... si, si, ya se que prometí un día hablar de él...
One hundred years from this day will the people still feel this way Still say the things that they're saying right now Everyone said I'd hurt you, they said that I'd desert you If I go away, you know I'm gonna get back some how Nobody knows what kind of trouble we're in Nobody seems to think it'll all might happen again
One hundred years from this time would anybody change their minds And find out one thing or two about life But people are always talking You know they're always talking Everybody's so wrong that I know it's gonna work out right Nobody knows what kind of trouble we're in Nobody seems to think it all might happen again
De ahora en cien años sentirá la gente de este modo seguirán diciendo las cosas que dicen ahora todos dijeron que te hice daño, dijeron que te abandoné Si me voy lejos, sabes que regresaré de algún modo. Nadie sabe en que tipo de líos andamos metidos. Nadie parece pensar que todo pueda volver a pasar de nuevo.
De ahora en cien años podría alguien cambiar su mentalidad y descubrir una cosa o dos sobre la vida Pero la gente siempre esta hablando Sabes que siempre están hablando Todos están tan equivocados que sé que va a funcionar bien. Nadie sabe en que tipo de líos andamos metidos. Nadie parece pensar que todo pueda volver a pasar de nuevo.
El 14 de febrero de 1990, despues de haber recorrido 6.000 millones de kilómetros, la Voyager 1, antes de perderse para siempre, volvió su cámara hacia la Tierra y la retrató como una mota azulada casi imperceptible.
A partir de esa foto Carl Sagan escribió uno de los más impresionantes textos que alguna vez leí, y que hace un par de días no pude evitar que asaltara mi cabeza mientras miraba absorto una lampara en un escaparate:
"Mira ese punto. Eso es aquí. Eso es casa. Eso es nosotros. En él se encuentra todo aquel que amas, todo aquel que conoces, todo aquel del que has oído alguna vez hablar, cada ser humano que existió y vivió su vida. La suma de nuestra alegría y sufrimiento, miles de confiadas religiones, ideologías y doctrinas económicas, cada cazador y recolector, cada héroe y cobarde, cada creador y destructor de la civilización, cada rey y cada campesino, cada joven pareja enamorada, cada madre y padre, cada esperanzado niño, inventor y explorador, cada maestro de moral, cada político corrupto, cada “superestrella”, cada “líder supremo”, cada santo y pecador en la historia de nuestra especie vivió ahí – en una mota de polvo suspendida en un rayo de luz del sol.
La Tierra es un muy pequeño escenario en una vasta arena cósmica. Piensa en los ríos de sangre vertida por todos esos generales y emperadores, para que, en gloria y triunfo, pudieran convertirse en amos momentáneos de una fracción de un punto. Piensa en las interminables crueldades visitadas por los habitantes de una esquina de ese pixel para los apenas distinguibles habitantes de alguna otra esquina; lo frecuente de sus incomprensiones, lo ávidos de matarse unos a otros, lo ferviente de su odio. Nuestras posturas, nuestra imaginada auto-importancia, la ilusión de que tenemos una posición privilegiada en el Universo, son desafiadas por este punto de luz pálida...
Dont accept that whats happening - No aceptes que lo que está pasando Is just a case of others suffering - es solo un caso de sufrimiento ajeno Or youll find that youre joining in - o acabarás descubriendo que estás The turning away - uniendote a dar la espalda
A medida que escribo estas notas , me obsesiona la idea de que pueda ser el último ser humano vivo en éste mundo. He permanecido oculto en ésta casa vacía , cerca de Grovers Mill. Es una pequeña isla iluminada por el sol separada por el humo negro del resto del mundo.
Todo lo ocurrido antes de la llegada de estas criaturas monstruosas seres a la Tierra me parece en estos momentos un fragmento de otra vida... una vida que no guarda continuidad con la presente, la existencia furtiva del único sobreviviente abandonado, que borronea estas palabras al dorso de un cuaderno de notas astronómicas que llevan la firma de un tal Richard Pierson. Miro mis manos ennegrecidas, mis zapatos rotos, mis ropas convertidas en harapos y trato de establecer una relación entre ésta ruina viviente y cierto profesor que vivía en Princeton y que la noche del 30 de octubre vio con su telescopio una explosión anaranjada en un planeta lejano.
Mi esposa, mis colegas, mis alumnos, mis libros, mi observatorio, mi ... mi mundo ¿dónde están? ¿acaso existieron alguna vez?
¿Soy yo, en realidad , Richard Pierson?
¿Qué día es hoy?
¿Existen ya los días si no hay calendario?
¿Transcurre el tiempo si no hay manos humanas que den cuerda a los relojes?.
[ Hoy hace 70 años que Orson Welles hizo historia con su versión radiofónica de la Guerra de los Mundos de H.G. Wells ]
